tag:blogger.com,1999:blog-232566422012-01-25T14:57:25.788-04:00Idéias flutuam pela ruas da cidade. Nadam pelos ares em busca de ouvidos atentos e ansiosas por olhos curiosos. Meu prazer voluntário é capturá-las, vesti-las de sedas e traduzi-las em palavras. No Caxola, a beleza acre do cotidiano veste traje de gala.Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.comBlogger491100tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-58375106599622414862012-01-25T02:08:00.008-04:002012-01-25T02:23:12.916-04:00

Venha cá, minha velha. Não chore assim. Veja lá ao longe. O lamento, um dia, terá fim. “Só me lançam pedras”, balbucia a senhorinha de madeixas cor de prata. Não ligue para eles, querida. “Envenenam-me o sangue. Vomitam-me na boca”, diz. E leva as mãos aos olhos. Chora. A boca se abre em um gemido profundo. Sem dentes.Não se apercebem de tua grandeza, oh, mulher. Não sabem que, por baixo dessa

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-41488884677652235372012-01-14T14:44:00.004-04:002012-01-14T14:59:29.417-04:00

É costume. A gente sempre quer mais. O ano novo chegou faz pouco. E você deve lembrar de tudo o que pediu a mais para 2012. Mais dinheiro. Mais amor. Mais paz.Menos, menos, menos. É tudo o que quero pelos próximos anos de vida.Quem luta por mais dinheiro fica mesquinho. Por mais amor, egocêntrico. Por mais paz, bem... adiante falaremos de utopia.Dinheiro é bom, sem dúvidas. Mas quanto vale um

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-11056603773661000722011-11-10T23:18:00.002-04:002011-11-10T23:22:11.663-04:00

A secretária franzina de nariz afilado preenche a ficha da paciente. “Nome...”, “endereço...”, “telefone...” Fala tudo assim: com três pontinhos na ponta dos pés ao final. Numa voz aguda de tilintar cristal. “Profissão...” Jornalista, responde a moça do lado de cá. “Hm...”, observa a magricela detrás do balcão enquanto ergue o par de olhos barrentos acima da linha dos óculos. E os três pontinhos

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-67195744204517935692011-08-09T00:27:00.009-04:002011-08-09T08:49:42.694-04:00

Ninguém mais se arrepende. Os divãs dos psiquiatras, as revistas de comportamento, os livros de auto-ajuda. Gritam todos em uníssono: não me arrependo de nada, só do que deixei de fazer. Ah, bem vejo. Teu semblante de vitória – agora, olhe o espelho! – não deixa dúvida. Depois que o sofrimento pelas más escolhas torna-se um fardo, finges que a dor é penitência voluntária. E nas costa as leva.

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-39480708369228261692011-07-03T21:42:00.007-04:002011-07-03T22:01:00.342-04:00

Chamem-me do que quiserem. Não sei amar à distância. Inimaginável começar o dia sem o sorriso bobo dele ao acordar. Sem o elogio aos meus olhos – que, diz ele, ficam mais verdes quando recém-abertos. Sem a marmita de café da manhã, que ele devora a caminho do trabalho.Como seria nossa história se não houvesse a garrafa térmica vermelha que eu enchia de café preto para mantê-lo acordado durante

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-63449072446896783102011-02-14T21:56:00.010-04:002011-02-14T23:06:50.232-04:00

Há uma semana eu descobri que sofro de hipotireoidismo. É um distúrbio que desacelera o metabolismo. Muitos devem estar arrependidos de ter feito tanta chacota com o meu peso.Sim. Ronaldo e eu, Carolina, temos algo em comum. Comecei a tomar os remédios há dois dias. Alimento uma discreta esperança de que o excesso de peso, velho companheiro, enfim fique pela estrada, caído como um peso

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-84373392803632206862011-02-07T15:40:00.010-04:002011-02-07T16:18:06.130-04:00

Oi, sou eu, a gatinha Lua. Lembram? Já com a poupança recuperada volto para contar novidades. Se o início da minha história parecia um dramalhão mexicano, alguém demitiu o roteirista e contratou outro, mais de bem com a vida. Vivo agora um conto de fadas. Encontrei minha família! Não caibo em mim de tanta felicidade. Cada dia acordo sorrindo. E sorrindo vou dormir.Minhas novas donas – três

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-40131739204001678432011-01-24T17:29:00.006-04:002011-01-26T14:35:27.416-04:00

Oi, meu nome é Lua. Mesmo com a poupança dolorida, sentei aqui para escrever minha história. Tenho menos de 2 meses de vida, mas nesse tempo vivi muitas e muitas aventuras. Como gata de rua, corria, rolava e pulava por aí. Até que um dia fui parar no meio de uma avenida movimentada. Não vi se foi um carro ou uma bicicleta, mas algo enganchou no meu rabo e puxou com muita força. Só puder correr

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-63533905938551887062011-01-02T22:47:00.016-04:002011-01-03T11:01:36.383-04:00

O coração sangrou até a última gota. Oco, bamboleou por vielas de má sorte. Acotovelou-se no balcão do boteco. Lançou ao garçom uma derradeira súplica: “Desce a pinga.” Bebeu. E como bebeu. Até murcharem os beiços. Até incharem os olhos. E, na calçada, o coração adormeceu. Seco e pálido.Altivo, fez-se surdo ao perceber a saudade a sussurrar palavras do passado. Nem sei nem vi. Meu tempo é aqui. E

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-38752729298611482792010-06-11T14:37:00.007-04:002010-06-11T15:32:19.757-04:00

A dor vem de muito. A conta-gotas. Bate à porta. Nenhum som lá dentro. Do lado de fora, a dor dói. Sem resposta, resigna-se. Vem o tempo. Leva a dor para passear. “Acalma-te, vai passar.” Mal sabe a moça. Uma vez nascida, a dor precisa de um coração para cumprir sua missão. Doer. A dor escolheu o coração da moça.O passado teima. Ilude a dor. “Era ele e ponto final, lembra?” Sorrisos. Cirandas.

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-87713361443839604232010-05-21T09:11:00.004-04:002010-05-21T09:26:19.549-04:00

Por entre veias e artérias, brota a poesia. Farta. Bruta. Sem freio. Estende fios ao redor do coração. Enovela. Espreme. Até que dos sentimentos sobre o sumo. A poesia não tem outra cor: a poesia é vermelha.Do coração, o poema grita ao cérebro por palavras. Ainda zonzas, despertam. Olhos semi-cerrados. Tateiam. A poesia urra: pressa. As palavras atropelam-se. Posicionam-se. E trocam de lugar.

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-74607645115672508812010-03-01T23:48:00.007-04:002010-03-02T00:02:08.081-04:00

Cabelo de fogo. Boca de matraca. Olhar de raio. É a pressa. Funga no cangote meu um suspiro frio. Abafa a cautela. Expõe ao risco. É a pressa. Pra ontem. Corre contra o relógio. Tropeça no anti-horário. Hora de entrega. É a pressa. Pra já.Rodamoinho encobre meu pescoço. Antes vento nos calcanhares. Agora tornado nos ouvidos. Venta forte. Confusão. Tonta, tateio a saída. Por aqui? Por acolá? Pra

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-52276571983668300722009-09-16T18:00:00.000-04:002009-09-16T18:01:43.981-04:00

É meio dia. Chove sobre o asfalto da Avenida Paulista. A água corre pela sarjeta como um rio de lodo. Um toldo translúcido apara pingos. E acolhe a salvo d’água a cabeça descalvada do governador. Trololó e artimanha. Canapé e bebidinha. Puxa-saco. Puxa tapete. Sob o teto, ninguém molha a lapela.Farto de papo, o todo-poderoso decide rodopiar-se dali. Segurança segreda ordens. Motorista manobra

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-39291823297138992602009-05-13T01:03:00.005-04:002009-05-13T01:17:25.901-04:00

Par de olheiras mira em volta. Dúzias de blocos. Pencas de credenciais. Canetas sem tinta. Panfletos de campanha. Jornais amarelos. E quilos de papel.Necessária espera. Chá de banco. Café requentado. E gastrite. Conta histórias. Para tal, pergunta. Com olhos, ouvidos, dedos. Vá lá, com a boca.Oferece corpo e alma. Mãos e tendões. Alinhava palavras. Apara textos. Costura passado, presente, futuro.

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-40734697164336372402009-01-17T11:11:00.006-04:002009-01-17T12:39:15.125-04:00

Pé ante pé. Olha de soslaio. Cuida d'ali. Cuida de cá. Ninguém perto. Estômago vazio. Comida nem água. Nada.O dedão do pé direito livra a sapatilha roxa do calcanhar esquerdo. O do pé esquerdo, do calcanhar direito.Desabotoa a calça escura. Folga a cintura. Empurra o jeans quadril abaixo. Passa. Pernas abaixo. Tira. E atira longe.Cruza os braços em frente ao tronco. Prende com cada mão uma ponta

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-28136489449727154742008-04-25T01:55:00.005-04:002008-12-09T09:09:48.979-04:00

Lá vem mais um. Meio mamulengo, meio encachaçado. Inteiro desinibido. "Dona repórti, quem foi que matou a menina, hein?", escapa dentre dentes amarelados em meio a uma baforada ébria. Aperto os lábios. Encolho os ombros. "Sei não, senhor. Quem sabe é Deus", respondo sem querer ouvir a ladainha decorada que se segue, obrigatoriamente. Ele tem lá sua tese, claro. E ela acaba com brados raivosos de

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-23398564103279791142007-11-21T14:54:00.002-04:002008-12-09T09:09:49.231-04:00

Vontade de abandonar meu corpo colado à cama. Evitar a inútil guerra: quadril versus jeans. Minhas calças não me contêm. Virei conjunto universo. Excesso de curvas e complexos. Carrego meus pés brancos pra fora das cobertas. E rastreio o caminho do banheiro.De estômago vazio, cabelos secos e roupas no chão, tomo coragem para fazer pesar meu corpo sobre a balança. Lépido ponteiro pula de cem em

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-3951238991039888062007-08-30T00:52:00.000-04:002008-12-09T09:09:49.472-04:00

Não sou do tipo que reclama. Juro. Culpada é a fumaça, esta ranzinza. Vilão é o asfalto que bate duro no solado de minhas botas. E o vômito das sarjetas enfaradas. O mendigo roto. A mulher gorda.Da água, a última gota. Deles reclamo. Culpo-os.Não sou do tipo que jura. Insisto. O tranco me fez jurar agüentá-lo. Mal levantar do tombo e já acertar o passo. Jurei persistir. Culpada é a promessa de

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-20361863827580590312007-05-26T19:11:00.000-04:002008-12-09T09:09:49.634-04:00

Pisa o acelerador, cospe nuvens de grafite. Seguro a respiração. Inútil: espirro, como é habito.Ronca o motor e me estralam as costas de cansaço. Jogo-me no banco de parco estofamento. Espicho os olhos para fora da vidraça. Alguém grita e cerra os punhos: “Abre, motorista!” Inútil: ergue o dedo indicador do volante e balança a unha roída da direita para a esquerda – não.Poeira de raiva do lado de

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-4503647594048124462007-05-09T03:04:00.000-04:002008-12-09T09:09:49.975-04:00

De início, belo moreno de olhos achocolatados. Fala mansa, paciência longa. Ares de professor. Dedos compridos para mostrar na tela luminosa do computador quem vem primeiro: aspas ou ponto final - coisa de lei no ofício de escriba que nos uniu.Espevitada, vôo meus caracóis de terra vermelha para junto daqueles largos ombros. Debruço-me. Peço sinônimos para ‘moeda’ e ‘escola’. Rabisquei todos que

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1163128279936274632006-11-09T22:48:00.000-04:002006-11-09T23:47:30.890-04:00

Troco punhado de açúcar por algodão doce. Troco algodão doce por café sem açúcar. Troco café sem açúcar por roupa sem sal. Troco roupa sem sal por madeixas vermelhas. Troco madeixas vermelhas por negras melenas.Troco negras melenas por olhos de mulato. Troco olhos de mulato por manhã de sol. Troco manhã de sol por dia inteiro, adormecida. Troco dia inteiro por céu estrelado.Troco céu estrelado

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1162618463135345412006-11-04T01:32:00.000-04:002006-11-04T01:34:23.146-04:00

Aperto o olho até pupila arder sob pálpebra. Não estanco a lágrima. Oleosa, ela escorre. Desliza por minhas bochechas de pêssego maduro. Embrenha-se pelo rasgo de boca. Sorvo a gota de salmoura.Gole de lágrima dá soluço. E eu soluço. Estremeço o peito. Pescoço cravado entre os ombros. Espalmo a fronte entre dez dedos. Lavo a cara com água salgada. O coração seco se encolhe.Ele se foi.Silêncio

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1159983598769320922006-10-04T13:29:00.000-04:002006-10-04T13:51:47.373-04:00

Elas dominam Elis. Infestam-lhe a face. Salpicam-lhe o colo. Pontuam-lhe a barriga.Pé ante pé. Saem, disfarçadas, de trás da orelha direita. Como um larápio prestes a entrar em ação, deslizam para a cara redonda cor de chocolate. Instalam-se nas bochechas recheadas. A doce maçã do rosto ocuparia com sobras o espaço entre o polegar e o indicador de uma tia coruja. Elas são temerosas àquela luz.

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Dediquei três horas do domingo a me pendurar nas sombrancelhas do espirituoso governador paulista. A pauta de pergunta única foi o de menos. Em visita ao Arquivo do Estado, ele se diverte. Ex-presidente da Arena e auto-declarado defensor da democracia, Lembo não exige questões elaboradas para se mostrar.Examina com aqueles grandes olhos pretos um título de eleitor de 1881. O dono do documento:

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1158038867285842482006-09-12T01:26:00.000-04:002008-12-09T09:09:50.362-04:00

Cutuca o aro dos óculos ovais. Os olhos, apertados, brilham castanhos. Nos cantinhos, se amassam desavergonhadas rugas. Sinal dos tempos. Dentes bem alinhados. Hoje ela sorri pouco. Diz andar esquecida.Inconformada, contesto. Peço que esqueça essa história de brancos. Duvido. Encho-a de minhas dúvidas. Ela me preenche de histórias em preto e branco. Deliciosas nuances cinzas. A vida, sem

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1157847126781161952006-09-09T20:09:00.000-04:002006-09-10T23:08:56.033-04:00

Espio tua boca com o canto dos meus grandes olhos. Tu sorris. Do alto de tuas amêndoas curiosas espreitas crianças brincando no gramado. Eu vigio-te. Vigio-me. Seguro-me. Sem coragem. De somar minha cabeça ao teu ombro. Minha mão a teus cabelos. Minha boca ao teu sorriso. Essa menina de cabelos vermelhos a teus pensamentos.O fim de tarde faz tudo mais grave. A cada tombo do sol fica mais difícil

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1153111192560567392006-07-17T00:34:00.000-04:002006-07-17T00:52:57.450-04:00

A atendente do café da avenida rói as unhas. Não tem a quem servir. A mim, chocolate. Cinco gotas e meia de adoçante. A ti, café. Forte e sem rastro de açúcar. Perambula perdida do balcão à porta. Pergunta-se onde estaremos nós. Limpa as mãos suadas no avental de listras verdes. Suspeita de uma viagem inesperada. De uma doença galopante. De uma falência monetária. Ocorre-lhe a hipótese de um

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Meu All Star nacionalista caminha pé-ante-pé pela avenida abarrotada. De carros, no asfalto. De povo, na calçada. Dia comum. Mas diferente. Como só o futebol pode torná-lo. A metrópole cinza veste verde e amarelo. Sopram cornetas. Pulam serpentinas. Chovem confetes.Crianças serpenteiam na rua. Empunham bandeirolas à pátria-amada. Assalariados abrem sorrisos pela folga antecipada. Rumam ansiosos

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Para lembrar e para esquecer, nada melhor do que um 12 de junho silencioso e frio. Quero a companhia somente de meus pensamentos. Eles ocupam espaço suficiente em meu quarto bagunçado. Toco um jazz na caixa e me largo na poltrona. Aquela doce esperança de que o príncipe um dia vai chegar não existe mais. O aperto dolorido de uma paixão mal sucedida também se foi. Há muito. Meus meninos estão

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Na claridade havia palavras. Doces ou duras palavras. Mas, ao menos, havia palavras.Palavras soltas corriam ao vento. Encontravam seus ouvidos. Caiam macias. Saiam perfumadas. Podia ocorrer de virarem sonoras risadas. Mas, ao menos, havia palavras. Palavras de ofensa tropeçavam pelos cantos. Tateavam seus ouvidos. Despencavam grosseiras. Saiam atrapalhadas. Podia ocorrer de virarem caras

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Aniversário na família. Salgadinho. Doce. Bolo. Velhinha. Fósforo. Fim de festa. E mamãe decide ensinar tática infalível pra desvendar um inquietante mistério: onde está o amor da sua vida? Solteiros leitores, atentem os ouvidos.Mamãe é boa nisso. Desde que saí dos cueiros, ela se dedica e me ensinar simpatias casamenteiras. Sem sucesso, é verdade. Mas ela se esforça. Mamãe fez – e pagou –

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1147484993643615552006-05-12T21:14:00.000-04:002006-05-12T22:16:40.216-04:00

É. Esse é um texto auto-referencial e baseado em fatos verídicos. Tudo o que eu falar diz respeito a mim mesma, menina de cabelos confusos e idéias encaracoladas que tu já conheces tão bem. Conheces? Ou será que entrastes aqui pela primeira vez? Quem és tu que me espreita com esse ar curioso sem que eu saiba? Cubro meus ombros com uma manta grossa. Quem pensas ser para olhar assim meus

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1147224982722866462006-05-09T21:33:00.000-04:002006-05-09T21:36:22.733-04:00

Em raro dia de folga matinal, abro os olhos com manha. Arrasto meu pijama-de-ursinhos da cama para o sofá. Com o pote de iogurte na mão e o pão com margarina equilibrado no joelho, ligo a TV. Uma neblina insiste em embaçar meus olhos, mas já escuto bem. A cinqüentona apresentadora de voz slow motion recita versos adocicados:"Pense que todos os sentimentos ruins, negativos, atingem o seu coração,

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1146102961245787132006-04-26T21:47:00.000-04:002006-05-10T22:11:37.813-04:00

Ela nasceu na capital gaúcha. Trabalhou no jornal da cidade. Bebeu na Funhouse. Passou por ele num domingo na Praça da Encol. Mudou para a Cidade Maravilhosa em 2004. Dançou na Casa da Matriz e molhou as canelas no mar de Copacabana. Ali na altura do Posto 3. Cruzou com ele na Avenida Rio Branco. Um pra cada lado. Quase no início de 2006, mudou para a Terra da Garoa. É jornalista e escreve por

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1145816368875226992006-04-23T14:00:00.000-04:002006-04-23T15:09:55.653-04:00

Vim ao mundo para ser repórter. A mais árdua das funções jornalísticas é minha causa. Respiro fatos. Transpiro histórias. Alimento-me de novidades. Transbordo de caracteres. Ando alerta pelas ruas da metrópole. Anoto em meus olhos cada nova pauta que pula das ruelas. Gravo em minha cabeça as cenas de um cotidiano acre. Traduzo em palavras a crônica rude de cada dia.Mas não é tarefa fácil. O

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1142970688509039482006-03-21T15:48:00.000-04:002006-03-22T22:39:12.576-04:00

O moço era devoto de Santo Antônio. Rezava piamente para o padroeiro do bom-casório. O curioso é que, em verdade, não rezava para achar seu par perfeito. Rezava porque morria de medo de ficar calvo. Talvez achasse que o santo, careca, compreendesse a sua aflição. E rezava para que não lhe caíssem os cabelos. Fazia promessas. Acendia velas. E Santo Antônio atendia as preces do moço. Sempre.Certo

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1142570071073115762006-03-17T00:25:00.000-04:002006-03-17T00:34:31.090-04:00

Noite. No supermercado, reúno das prateleiras sopa dietética, carne sem proteína e pão sem carboidrato. De braços dados com a cesta de compras, cumprimento a moça de coque no cabelo postada atrás da esteira. Um burburinho das senhoras leva meu olhar até o caixa do lado. Um mendigo. Maltrapilho e cheirando a urina. Não pede esmolas. Não importuna clientes. Não esconde latas de milho debaixo da

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1142391047848496602006-03-14T22:34:00.000-04:002006-03-14T23:16:36.216-04:00

Filhos do mesmo solo. Terra de nossa gênese. E de nosso juízo final. Seja ela chão rachado do sertão. Seja ela asfalto cinza de metrópole. Somos todos severinos. Vendendo a alma por um pão francês. Vendendo a alma por um Porsche prateado. Somos todos severinos. Vivemos como severinos. E como severinos morreremos. Um dia cairemos, todos, severinos. Suspiraremos a última lástima. Sorriremos a

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1141838211769778592006-03-08T11:34:00.000-04:002006-03-20T18:26:28.496-04:00

Depois de meses sem receber flores, ganhei, hoje, uma rosa. Não foi presente de nenhum apaixonado, nem mesmo de um amigo. Foi de um garoto de mais ou menos 20 anos, sentado atrás de uma esteira rolante, vestindo um uniforme verde listrado e com o cabelo emplastado de gel. Depois de registrar um pacote de pão de sanduíche, 250g de queijo mussarela, uma caixa de lenços de papel, 700g de tomate e

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1141280487120891252006-03-02T02:10:00.001-04:002010-06-25T16:16:23.770-04:00

Ela é feita de prata. Esculpida em um bloco compacto de metal pesado. O Artesão-mor criou suas formas com precisão. Nada sobra. Nada falta. Em seus olhos colocou o brilho vago de uma noite sem lua. E em suas mãos, restos da luz de um vaga-lume. Forjada a marteladas, a bela sustenta sua pose altiva com a leveza de uma pluma ao vento. Com os pés fincados no centro da cidade, lá está a estátua.Para

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1141279694662695232006-03-02T01:59:00.000-04:002006-03-02T02:10:20.910-04:00

Menino não brinca de boneca. Mentira. Mentira. Mentira. Os rapazes, aliás, são os mais hábeis manipuladores desse tipo de brinquedo. Batem o olho no delicado regalo e abrem, ansiosos, a caixa de papel. Tomam a nova diversão nos braços. Enrolam-lhe os cachos na ponta dos dedos. Avermelham-lhe o rosto com pó de pimenta. Vestem-lhe de finos linhos e indubitáveis esperanças. Erguem do chão seus pés e

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1141279019129286042006-03-02T01:54:00.000-04:002006-03-02T01:58:59.003-04:00

Sentada em frente à tela azul da televisão. Os dedos magrinhos bicam o controle remoto. Filme requentado. Novela pastelão. Pastor evangélico. Enlatado ianque. Cutuca mais uma vez o controle e eis o melhor programa da tarde: desliga. Coça a canela direita com o calcanhar esquerdo. Calça os chinelos almofadados. Lá de fora, uma batida cadenciada adentra a janela aberta. Ela esfrega os olhos. Os

Carolinahttp://www.blogger.com/profile/12960572563602783454noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23256642.post-1141278864402322922006-03-02T01:52:00.000-04:002006-03-02T01:54:24.403-04:00

Um dia você vê um cara estirado no chão. Um tiro. Sem suspeitos. Você fica de boca aberta. Mas ninguém nota, é só mais um, ou melhor, menos um. Todo mundo segue caminhando, como se a calçada fosse um rio ligeiro, sempre atrasado pra chegar não se sabe onde. E a cena se repete. Milhões de vezes, sem que ninguém se importe em, ao menos, tapar o rosto do vivente, ou melhor, do morrente.Não há tempo.

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Noite. Eu espero o ônibus. A parada está estrategicamente colocada em frente a um boteco pra lá de bagaceiro, no coração da Lapa. Ao final do expediente, todo aquele povo que ganha por gota de suor se reúne no botequim, pra beber cerveja em copo de plástico e brindar ao novo salário mínimo, que garante mais uma bandeja de torresmo frito em óleo reciclado. Eu, abraçada a meus livros, observo,

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Entardece. O sol encolhe-se aos poucos para detrás dos morros do Rio de Janeiro, como uma criança sapeca brincando de esconde-esconde. A luz preguiçosa recolhe-se resignada. Por hoje já cumpriu sua função. Enquanto os raios mornos despedem-se das ruas, os passos apressados as preenchem. Milhares de pares de sandálias, tênis e sapatos brancos tomam a calçada. É hora de ir pra casa. A mulher gorda

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Sete da matina. Calor já infernal. Oitenta viventes se acotovelam por um pedaço de pau de arara em que se segurar. Oitenta quilômetros por hora, eis a velocidade tocada. Lá de trás, espremido feito uma sardinha, um cara alto grita: “Ô motorista! Não vai parar, não? Passou meu ponto, porra!”. Ao que o piloto responde: “É nada, m’ermão! Ali não é ponto, não! Cê tá maluco?”.Segue-se o poético

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Te olha no espelho. Péra. Não tem um por perto? Tudo bem. O reflexo na tela do computador também vale. Aposto um saco de jujubas que a primeira mirada foi nas tuas melenas. E elas, invocadas com teus constantes xingamentos, ondularam ainda mais diante da olhadela. E tu segues rançando.Mas, diacho, quem disse que fio de cabelo é linha reta? Que lei impõe pena de morte aos elétricos fugitivos da

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O sol da manhã estende seus raios mornos por sob casebres de tijolo e cimento. Antes de alcançar o asfalto, o sol arde no morro. É lá que as pessoas acordam mais cedo. É lá que as ruelas se enchem de passos apressados e, ao mesmo tempo, de conversas de comadres, como numa avenida Rio Branco cruzando uma cidade do interior. A Rocinha esfrega os olhos e toma um café forte no botequim do Paraíba

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O novo Caxola estréia em ritmo de 'relembrar é viver'. Já já, novos textos sairão do forno. Por enquanto, aqui estão os mais comentados do Caxola I. O endereço antigo não funciona mais. Agora, o nosso lugar - meu e do Caxola - é aqui. Anote no guardanapo de papel: www.caxola.blogspot.comSinta-se em casa!

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