Daquele tipinho

Não sou do tipo que reclama. Juro. Culpada é a fumaça, esta ranzinza. Vilão é o asfalto que bate duro no solado de minhas botas. E o vômito das sarjetas enfaradas. O mendigo roto. A mulher gorda.

Da água, a última gota. Deles reclamo. Culpo-os.

Não sou do tipo que jura. Insisto. O tranco me fez jurar agüentá-lo. Mal levantar do tombo e já acertar o passo. Jurei persistir. Culpada é a promessa de tornar-me mestre de obras. Peão iludido sou.

Sem direitos trabalhistas, sou menos funcionária que as engrenagens oleosas da impressora do jornal.

Não sou do tipo que disfarça. Culpado é o burburinho de matracas agourentas no metrô. Vilões são os fiapos de vida nos olhos do menino de rua. O caminhar do coto. A velha corcunda. A curva ao final da ladeira, que me faz escorregar pelo banco gorduroso do ônibus.

Igual a óleo quente, desvio do nó na garganta. Música nos ouvidos para surdez. Livro nos olhos para cegueira. Canivete na bolsa para prevenir.

Não sou do tipo que escorrega. Porém – inevitável – tropecei na caudalosa cidade. Por minutos suspensos no ar, ensurdeci para a melodia. Vi nuances de caleidoscópio. Fugiu o raciocínio, e esqueci como caminhar em linha reta.

Não sou do tipo que foge. Mas – entendam-me – fugiria. E não precisaria mais culpados do que um teclado encardido para dedilhar reportagens e trocados para garantir o pão integral de cada dia.

E uma varanda. Para regar as violetas que, como eu, resistem à cidade de sombras.

Acreditar na existência dourada do sol. Mesmo que em plena boca nos bata o açoite contínuo da noite. Arrebentar a corrente que envolve o amanhã. Despertar as espadas, varrer as esfinges das encruzilhadas. Meu companheiro tá armado até os dentes. Já não há mais moinhos como os de antigamente. [O cavaleiro e os Moinhos, de Elis Regina]